воскресенье, 25 декабря 2011 г.
tom waits
Tom Waits - потрясающий американский певец и автор песен, композитор, актёр. Обладает своеобразным хрипловатым голосом, описанным критиком Дэниэлом Дачхолзом так: «Он словно вымочен в бочке с бурбоном, его будто оставили в коптильне на несколько месяцев, а затем, когда достали, проехались по нему». Визитной карточкой Уэйтса помимо голоса можно назвать манеру исполнения (смесь пения и речитатива), использование элементов жанров, появившихся до расцвета рок-музыки (таких как блюз, джаз, кабаре, водевиль) и эксперименты в направлении альтернативного рока и даже индастриала. (первоисточник: http://ru.wikipedia.org/ )
Когда Тома спросили какой его наиболее волнующий музыкальный опыт, он ответил:
"Это случилось на Таймс Сквер, более 30 лет назад. В репетиционном зале вокруг Brill Building, который разделен на комнатушки размером только, чтобы открыть дверь. В комнате пианино – в сигаретных ожогах, без педалей и многих клавиш. Там стоял такой шум, что невозможно было работать! Так что ты замирал и слушал, и этот музыкальный гуляш захватывал. Кларнет, танго, оперное пение, струнный квартет, уроки вокала, кто-то лабает «Everything’s Coming Up Roses», гаражный рок и уроки фортепиано. Пол пульсировал, картонные стены дрожали. Как если бы десяток радиоприемников играл одновременно. Это была железнодорожная станция музыки, со всеми этими кружащимися звуками… для меня это было небесно."
Под лёгкий джаз...
Под лёгкий джаз качает слабость,
В порту бледнеющий баркас.
Зачем, мой бог, моя усталость?
Моя бледнеющая страсть.
Зачем под звуки монотонно,
Я ухожу, захлопнув дверь...
Зачем хожу от дома к дому
Вдоль исчезающих аллей.
вторник, 20 декабря 2011 г.
Knockin 'on Heaven
Невероятный фильм, глубокий, душевный. Каждый раз, пересматривая его, я задаю себе вопрос, а что бы я делала будь на месте этих двух. Когда жить остается всего несколько дней, что вы будете делать? некоторые складывают руки и ждут своей смерти, а некоторые решают увидеть жизнь! Так и случилось с Мартином и Руди (главными героями фильма). Это кино вне времени и вне конкуренции. Его можно рекомендовать всем!
Год: 1997
Режиссёр: Томас Ян
Жанр: боевик, комедия, драма, криминал
понедельник, 19 декабря 2011 г.
it`s pop art
- Я действительно верен пустым пространствам, хотя как художник я создаю много ненужного.
- Пустое пространствао никогда не пропадает зря.
- Зря пропадает любое пространство, где есть искусство.
- Зря пропадает любое пространство, где есть искусство.
Особая форма архаического бреда
За ужином Андрей Болконский говорит Пьеру Безухову: “Никогда, никогда не женись, мой друг; не женись до тех пор, пока ты не скажешь себе, что ты сделал все, что мог, и до тех пор, пока ты не перестанешь любить ту женщину, какую ты выбрал, пока ты не увидишь ее ясно, а то ты ошибешься жестоко и непоправимо. Женись стариком, никуда не годным. А то пропадет все, что в тебе есть хорошего и высокого. Все истратится по мелочам... Моя жена, — продолжал князь Андрей, — прекрасная женщина. Это одна из тех редких женщин, с которою можно быть покойным за свою честь; но боже мой, чего бы я не дал теперь, чтобы не быть женатым!.. Бонапарте, когда он работал, шаг за шагом шел к своей цели, он был свободен, у него ничего не было, кроме его цели... Но свяжи себя с женщиной — и, как скованный колодник, теряешь всякую свободу... Отец мой прав. Эгоизм, тщеславие, тупоумие, ничтожество во всем — вот женщины, когда они показываются так, как они есть”.
четверг, 1 декабря 2011 г.
четверг, 17 ноября 2011 г.
вторник, 15 ноября 2011 г.
понедельник, 14 ноября 2011 г.
Суверенное Государство Эйфории
Австралийское агентство WHYBIN/TBWA
выложило для Международного фестиваля еды
флаги стран мира из продуктов.
http://vkontakte.ru/away.php?to=http%3A%2F%2Fwww.adme.ru%2Fkreativnyj-obzor%2Fsedobnye-flagi-326105%2F&h=3b51418f28d43a35ce&post=-17655824_14414
http://vkontakte.ru/away.php?to=http%3A%2F%2Fwww.adme.ru%2Fkreativnyj-obzor%2Fsedobnye-flagi-326105%2F&h=3b51418f28d43a35ce&post=-17655824_14414
четверг, 10 ноября 2011 г.
минимализм в квадрате
Израильский художник Нома Бар (Noma Bar) создает иллюстрации в собственном оригинальном минималистичном стиле.
среда, 2 ноября 2011 г.
суббота, 8 октября 2011 г.
суббота, 1 октября 2011 г.
Voor u...
Als de zoenen water waren,
zou ik je de zee geven.
Als de knuffels bladeren waren,
zou ik je een boom geven.
Als het leven een planeet was,
zou ik je het heelal geven.
Als de vriendschap het leven was,
zou ik je het mijne geven.
zou ik je de zee geven.
Als de knuffels bladeren waren,
zou ik je een boom geven.
Als het leven een planeet was,
zou ik je het heelal geven.
Als de vriendschap het leven was,
zou ik je het mijne geven.
Nick Greiner
понедельник, 26 сентября 2011 г.
miller
Жизнь растягивается, когда утро принадлежит мне. Каждый день я перевожу черновые наброски в прозу. Каждый день возникает новый мир, самостоятельный и
завершенный, и я - бог среди созвездий, столь безумно гордый собой, что не способен ни на что другое, как петь и творить новые миры. Тем временем старая вселенная рассыпается на куски. Старая вселенная похожа на комнату мелкого ремонта, где гладят брюки, и выводят пятна, и пришивают пуговицы. Старая вселенная пахнет как сбрызнутый шов под поцелуем раскаленного докрасна утюга. Бесконечные переделки и починка, рукав длинен, ворот посажен ниже, пуговица перешита поближе. Но никогда не шьется новый костюм, никогда не происходит акта творения. Есть мир утра, которое начинается каждый день с черновиков, и есть комната ремонта, где вещи бесконечно переделываются и чинятся. И то же самое моя жизнь, через которую проходит швея-ночь. Всю ночь я слышу шипение портновских утюгов, целующих влажные швы; лохмотья старой вселенной падают на пол и их зловоние едко, как уксус.
Люди, которых любил мой отец, были слабыми и милыми. Они ушли из этого мира, все до одного, как гаснут сверкающие звезды на восходе солнца. Они уходили спокойно и невозвратно. Ни йоты от них не осталось - ничего, только память об их сиянии и славе. Они плывут ныне во мне, как безбрежная река, полная падучих звезд. Они образуют черный поток реки, который постоянно крутит ось моего мира. Из этого черного, бесконечного, вечно расширяющегося пояса ночи появляется непрекращающееся утро, которое расточается на созидание. Каждое утро река выходит из берегов, оставляя рукава и петлицы и все лохмотья мертвой вселенной разбросанными по берегу, где я стою, созерцая океан утра сотворения.
завершенный, и я - бог среди созвездий, столь безумно гордый собой, что не способен ни на что другое, как петь и творить новые миры. Тем временем старая вселенная рассыпается на куски. Старая вселенная похожа на комнату мелкого ремонта, где гладят брюки, и выводят пятна, и пришивают пуговицы. Старая вселенная пахнет как сбрызнутый шов под поцелуем раскаленного докрасна утюга. Бесконечные переделки и починка, рукав длинен, ворот посажен ниже, пуговица перешита поближе. Но никогда не шьется новый костюм, никогда не происходит акта творения. Есть мир утра, которое начинается каждый день с черновиков, и есть комната ремонта, где вещи бесконечно переделываются и чинятся. И то же самое моя жизнь, через которую проходит швея-ночь. Всю ночь я слышу шипение портновских утюгов, целующих влажные швы; лохмотья старой вселенной падают на пол и их зловоние едко, как уксус.
Люди, которых любил мой отец, были слабыми и милыми. Они ушли из этого мира, все до одного, как гаснут сверкающие звезды на восходе солнца. Они уходили спокойно и невозвратно. Ни йоты от них не осталось - ничего, только память об их сиянии и славе. Они плывут ныне во мне, как безбрежная река, полная падучих звезд. Они образуют черный поток реки, который постоянно крутит ось моего мира. Из этого черного, бесконечного, вечно расширяющегося пояса ночи появляется непрекращающееся утро, которое расточается на созидание. Каждое утро река выходит из берегов, оставляя рукава и петлицы и все лохмотья мертвой вселенной разбросанными по берегу, где я стою, созерцая океан утра сотворения.
воскресенье, 18 сентября 2011 г.
понедельник, 5 сентября 2011 г.
ты такая
Ты такая тоненькая, худенькая, бледная,
Ты такая верная, только себе предана,
Ты такая собственная, нужная, светлая,
Ты такая хрупкая, зимой в лето одетая.
Ты такая гордая, капризная, детская,
Такая далёкая и такая здешняя.
Ты так близко кажешься... вот-вот поймёшь тебя,
И опять видимо лишь только издаля.
Кто же ты, певчая, птица приморская,
Девочка-вьюга, волна черноморская…
Ты фараон, Нефертити, Хеопса, -
Хищная колкая белая роза.
Нежный цветок, алебастр нераскрашенный,
Юная Голди, звездою украшенная.
Я тебя знаю,вижу, пою с тобой..!
Это же ты поёшь или морской прибой?
Ты улетаешь и тут возвращаешься,
Ты-моя муза, алея пейзажная,
Вихрь и водоворот, свет, роса ранняя,
Ты... моя южная, ты-моя странная.
Стих, посвящённый мне моим любимым поэтом и лучшим другом Маргаритой Прониной
Ты такая верная, только себе предана,
Ты такая собственная, нужная, светлая,
Ты такая хрупкая, зимой в лето одетая.
Ты такая гордая, капризная, детская,
Такая далёкая и такая здешняя.
Ты так близко кажешься... вот-вот поймёшь тебя,
И опять видимо лишь только издаля.
Кто же ты, певчая, птица приморская,
Девочка-вьюга, волна черноморская…
Ты фараон, Нефертити, Хеопса, -
Хищная колкая белая роза.
Нежный цветок, алебастр нераскрашенный,
Юная Голди, звездою украшенная.
Я тебя знаю,вижу, пою с тобой..!
Это же ты поёшь или морской прибой?
Ты улетаешь и тут возвращаешься,
Ты-моя муза, алея пейзажная,
Вихрь и водоворот, свет, роса ранняя,
Ты... моя южная, ты-моя странная.
Стих, посвящённый мне моим любимым поэтом и лучшим другом Маргаритой Прониной
воскресенье, 4 сентября 2011 г.
суббота, 3 сентября 2011 г.
МЕДЛЕННЫЙ ТАНЕЦ (от Веры)
С ним ужасно легко хохочется, говорится, пьется, дразнится; в нем мужчина не обретен еще; она смотрит ему в ресницы – почти тигрица, обнимающая детеныша.
Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые; замолкает всегда внезапно, всегда лирически; его хочется так, что даже слегка подташнивает; в пальцах колкое электричество.
Он немножко нездешний; взор у него сапфировый, как у Уайльда в той сказке; высокопарна речь его; его тянет снимать на пленку, фотографировать – ну, бессмертить, увековечивать.
Он ничейный и всехний – эти зубами лязгают, те на шее висят, не сдерживая рыдания. Она жжет в себе эту детскую, эту блядскую жажду полного обладания, и ревнует – безосновательно, но отчаянно. Даже больше, осознавая свое бесправие. Они вместе идут; окраина; одичание; тишина, жаркий летний полдень, ворчанье гравия.
Ей бы только идти с ним, слушать, как он грассирует, наблюдать за ним, «вот я спрячусь – ты не найдешь меня»; она старше его и тоже почти красивая. Только безнадежная.
Она что-то ему читает, чуть-чуть манерничая; солнце мажет сгущенкой бликов два их овала. Она всхлипывает – прости, что-то перенервничала. Перестиховала.
Я ждала тебя, говорит, я знала же, как ты выглядишь, как смеешься, как прядь отбрасываешь со лба; у меня до тебя все что ни любовь – то выкидыш, я уж думала – все, не выношу, несудьба. Зачинаю – а через месяц проснусь и вою – изнутри хлещет будто черный горячий йод да смола. А вот тут, гляди, - родилось живое. Щурится. Улыбается. Узнает.
Он кивает; ему и грустно, и изнуряюще; трется носом в ее плечо, обнимает, ластится. Он не любит ее, наверное, с января еще – но томим виноватой нежностью старшеклассника.
Она скоро исчезнет; оба сошлись на данности тупика; «я тебе случайная и чужая». Он проводит ее, поможет ей чемодан нести; она стиснет его в объятиях, уезжая.
И какая-то проводница или уборщица, посмотрев, как она застыла женою Лота – остановится, тихо хмыкнет, устало сморщится – и до вечера будет маяться отчего-то.
суббота, 20 августа 2011 г.
суббота, 6 августа 2011 г.
ещё раз Вера
Свиться струйкой водопроводной –
Двинуть к морю до холодов.
Я хочу быть такой свободной,
Чтобы не оставлять следов.
Наблюдая, как чем-то броским
Мажет выпуклый глаз заря,
Я хочу быть немного Бродским –
Ни единого слова зря.
Вера Полозкова
Двинуть к морю до холодов.
Я хочу быть такой свободной,
Чтобы не оставлять следов.
Наблюдая, как чем-то броским
Мажет выпуклый глаз заря,
Я хочу быть немного Бродским –
Ни единого слова зря.
Вера Полозкова
воскресенье, 31 июля 2011 г.
четверг, 21 июля 2011 г.
воскресенье, 17 июля 2011 г.
четверг, 7 июля 2011 г.
суббота, 2 июля 2011 г.
воскресенье, 26 июня 2011 г.
пятница, 24 июня 2011 г.
Запечатанная...
Запечатанная в стенах города,
Как пачка сигарет.
Во мне острое чувство голода -
Поехать и взять билет.
Все дороги ещё не пройдены,
Не случилась ещё судьба.
Я запуталась в своей Родине,
Она такой не была никогда.
Мне бы ветра и солнца белого,
Чтобы ярче гореть в пути.
Я люблю горячо и преданно
городские ночные огни.
А когда утром ранним встану я,
Смотреть в отражение дня.
Я увижу тебя, усталого -
так непохожего на меня.
И пойду по траве из города,
На слепой одинокий свет.
Во мне всё ещё чувство голода -
Мне сказали: "билетов нет."
24 июня 2011 года
Во мне острое чувство голода -
Поехать и взять билет.
Все дороги ещё не пройдены,
Не случилась ещё судьба.
Я запуталась в своей Родине,
Она такой не была никогда.
Мне бы ветра и солнца белого,
Чтобы ярче гореть в пути.
Я люблю горячо и преданно
городские ночные огни.
А когда утром ранним встану я,
Смотреть в отражение дня.
Я увижу тебя, усталого -
так непохожего на меня.
И пойду по траве из города,
На слепой одинокий свет.
Во мне всё ещё чувство голода -
Мне сказали: "билетов нет."
24 июня 2011 года
среда, 22 июня 2011 г.
я совсем...
Я совсем не давлю на жалость– Само нажалось.
Половодьем накрыло веки, не удержалось.
Я большая-большая куча своих пожалуйст –Подожгу их и маяком освещу пути.
Так уютнее – будто с козырем в рукаве.
Я большая-большая куча своих пожалуйст –Подожгу их и маяком освещу пути.
Так уютнее – будто с козырем в рукаве.
С тополиной опухолью в листве;
- Я остаюсь летовать в Москве.
- Значит, лети.Лети.
- Я остаюсь летовать в Москве.
- Значит, лети.Лети.
(Vera P.)
пятница, 17 июня 2011 г.
четверг, 16 июня 2011 г.
воскресенье, 12 июня 2011 г.
пятница, 10 июня 2011 г.
среда, 8 июня 2011 г.
пятница, 3 июня 2011 г.
Разве я враг тебе, чтоб молчать со мной, как динамик в пустом аэропорту.
Целовать на прощанье так, что упрямый привкус свинца во рту.
Под рубашкой деревенеть рукой, за которую я берусь, где-то у плеча.
Смотреть мне в глаза, как в дыру от пули, отверстие для ключа.
Мой свет, с каких пор у тебя повадочки палача.
Полоса отчуждения ширится, как гангрена, и лижет ступни, остерегись.
В каждом баре, где мы – орет через час сирена и пол похрустывает от гильз.
Что ни фраза, то пулеметным речитативом, и что ни пауза, то болото или овраг.
Разве враг я тебе, чтобы мне в лицо, да слезоточивым. Я ведь тебе не враг.
Теми губами, что душат сейчас бессчетную сигарету, ты умел еще улыбаться и подпевать.
Я же и так спустя полчаса уеду, а ты останешься мять запястья и допивать.
Я же и так умею справляться с болью, хоть и приходится пореветь, к своему стыду.
С кем ты воюешь, мальчик мой, не с собой ли. Не с собой ли самим, ныряющим в пустоту.
Целовать на прощанье так, что упрямый привкус свинца во рту.
Под рубашкой деревенеть рукой, за которую я берусь, где-то у плеча.
Смотреть мне в глаза, как в дыру от пули, отверстие для ключа.
Мой свет, с каких пор у тебя повадочки палача.
Полоса отчуждения ширится, как гангрена, и лижет ступни, остерегись.
В каждом баре, где мы – орет через час сирена и пол похрустывает от гильз.
Что ни фраза, то пулеметным речитативом, и что ни пауза, то болото или овраг.
Разве враг я тебе, чтобы мне в лицо, да слезоточивым. Я ведь тебе не враг.
Теми губами, что душат сейчас бессчетную сигарету, ты умел еще улыбаться и подпевать.
Я же и так спустя полчаса уеду, а ты останешься мять запястья и допивать.
Я же и так умею справляться с болью, хоть и приходится пореветь, к своему стыду.
С кем ты воюешь, мальчик мой, не с собой ли. Не с собой ли самим, ныряющим в пустоту.
понедельник, 30 мая 2011 г.
цвет небесный
Цвет небесный, синий цвет,
Полюбил я с малых лет.
В детстве он мне означал
Синеву иных начал.
И теперь, когда достиг
Я вершины дней своих,
В жертву остальным цветам
Голубого не отдам.
Он прекрасен без прикрас.
Это цвет любимых глаз.
Это взгляд бездонный твой,
Напоенный синевой.
Это цвет моей мечты.
Это краска высоты.
В этот голубой раствор
Погружен земной простор.
Это легкий переход
В неизвестность от забот
И от плачущих родных
На похоронах моих.
Это синий негустой
Иней над моей плитой.
Это сизый зимний дым
Мглы над именем моим.
Полюбил я с малых лет.
В детстве он мне означал
Синеву иных начал.
И теперь, когда достиг
Я вершины дней своих,
В жертву остальным цветам
Голубого не отдам.
Он прекрасен без прикрас.
Это цвет любимых глаз.
Это взгляд бездонный твой,
Напоенный синевой.
Это цвет моей мечты.
Это краска высоты.
В этот голубой раствор
Погружен земной простор.
Это легкий переход
В неизвестность от забот
И от плачущих родных
На похоронах моих.
Это синий негустой
Иней над моей плитой.
Это сизый зимний дым
Мглы над именем моим.
(Бараташвили Николос)
вторник, 24 мая 2011 г.
понедельник, 23 мая 2011 г.
Це все...
Це все...На що я зараз здатна. Відтоді,як у світі не залишилось жодної людини, щоб вислухати мене. Недієздатна історія про не потрібне. До запитання: хто раптом зацікавиться…Кінець вже нині наявний у моїй уяві. А щодо початку…З чого б, на вашу думку,починалась самотність?Вона починається з великої любові до людей і в невмінні її виразити. Заради кого ви захочете лишитися назавжди, саме він піде найпершим. Тільки, щоб це твердження здійснилось, треба віднімати від себе всі вакансії надто ревно , аби ваш обраний чи обрана не сумнівалися у вашому майбутньому болісному падінні у компостну яму непотребу.
Друга умова така,щоб ваша половинка дивилась на світ трохи далі від вашого, і коли,врешті,помітить перспективи-до побачення! А потім,поки стане сили,дуже кумедно почнете чекати, що до вас хоч щось з утраченого повернеться. Я не вірю у зустрічі. Ця розкіш для мене за межею реального. Проте, низка розставань говорить, пише і любить світ мною.
Яких людей на світі більше:щасливих чи самотніх?Я майже завжди була впевнена,що сумні ліричні нюні нікого не цікавлять. Натомість, з ними ж в серці живу все своє свідоме життя. Надто сьогодні готова спростувати цю думку, коли ладна всесвітньо назбирати монографії всіх самотностей ,щоб змонтувати конструктор постатейних вказівок з управління життям, якщо в ньому-ніхто, крім тебе…
Серед ,схоже навіки, спорожнілої кімнати починаєш повільно усвідомлювати значимість колись складаних обітниць, значимість всіх сказаних кимось слів, які мусили зігріти тебе у скрутну хвилину відчаю; слів...,випущених на забуття з цілованих тобою вуст. Скидається на творчість п'ятирічної дитини, яка дізналась лиш, що їжачки колються… В мене змістовніше відкриття – світ – це омана.
Коли я тільки починала розуміти це життя, мені здавалося, що все складеться добре, без масштабних відмінностей від інших людей,але, якщо вже чуєш запевнення – здобрення від них, мов би даремно перейматися, прорвемося, якось воно буде..., отже, час робити висновки. Тобто, насправді ніякі подарунки долі до тебе не прорвуться. До біса…
Автор: Маргарита Пронина
среда, 27 апреля 2011 г.
Станция N
 |
| Весна, любовь - На море в Крым... Подруга, утро... Кофе, дым. Окно, под дождь... Уеду - жди... Дыши, беги, Живи, прости... Невыносимо осень мстит, Он не вернулся - Сердце спит. Мой дом, твой сон - Никто не ждёт. Уеду далеко - Пройдёт... |
среда, 20 апреля 2011 г.
Я солдат
Она была лёгкой, измученной, искренней...
Она была истиной.
Кружилась над ними изорванной, склеенной -
Осенними листьями.
А там наверху догорала известная, спетая...
мечтами продетая.
Осталась одна непонятная, пьяная, слабая -
По сторону правую.
Под небом засвечена светом, замечена с вечера.
Летала над ними прозрачными алыми встречами.
Дышала в затылок ближайшему первому встречному...
Откуда взялась ты, такая - раскрытая, смелая, вечная ?
вторник, 19 апреля 2011 г.
понедельник, 18 апреля 2011 г.
воскресенье, 17 апреля 2011 г.
Get ready your tickets, please.
 |
Чувство голода не покидает ни на минуту: мы вечно что-то ищем, постоянно что-то меняем. Уезжаем из одного города и приезжаем в абсолютно такой же город, только с другим названием, где такие же люди с таким же настроением в хороших авто или общественных транспортах. Они проходят по таким же улицам, их не волнуют новости, дети, чужие люди, они уже не замечают самих себя. Они уже не обращают внимание на это, они идут…идут…идут… Слышно только стук коблуков, шум колёс, движение поезда и вечно повторяющиеся одни и те же слова - Get ready your tickets, please... |
Подписаться на:
Сообщения (Atom)